Les masses

Il est plus facile de contrôler des corps vides que des esprits avides

Poupées russes

Vive les jeunes enfants
Dans leur simplicité
Ils sont vrais, vraiment.

Vive les enfants vieux
Dans leur âme
Ils sont pieux

Vive les grands enfants
Dans leur pureté
Ils sont déments

Vive les vieux sages
Dans leurs paroles
Ils sont maître de leur voyage

Un pou entre deux mondes

Suis-je un fantôme ?
Je pourrais pourtant être un baume
À leur peau,
À leurs maux.
Je ne voudrais qu'un sourire,
Je ne prétend pas guérir.
J'aimerais connecter
Et regarder, fouiller
L'Âme de mes compères,
Collègues de la Vie.
Je ne suis pas une vipère
Je pourrais être une amie.

Hé-Oh! Me voyez-vous ?
Suis-je minuscule comme un pou ?
Pourquoi ne pas me parler,
Moi qui aime écouter ?
Est-ce que j'intimide,
Moi, la grande timide ?
Est-ce que j'indiffère ?
...Alors de l'intérieur, je vocifère.
Est-ce que j'ai l'air,
D'être comblée, de n'avoir besoin de rien ?
Moi aussi. je consomme votre air !
Moi aussi, j'ai besoin d'être bien !
Moi aussi, j'aime Être
Parmi Vous, Gang de poux !

L'Esprit de la ville

Ça vous arrive parfois de faire un tour de ville et de sentir, de sentir, l'électricité dans l'air ? Cette impression s'impose généralement assez rapidement, en moi... C'est comme un doute au début, puis une certitude qui fait sourire au fil des événements insolites qui se succèdent. En moins de 30 minutes, 1 homme me sert mes samosas avec un sourire charmant, gêné, limite séduisant. 1 autre me dévisage intensément dans le métro alors que je mange ma gourmandise indienne et que lui, ingurgite un fade sandwich, incolore. Tout me parait surnaturel. Les regards s'accrochent curieusement...

En tentant de franchir les portes de l'Université, je me rends compte de mon hésitation à m'engager dans les portes tournantes, puis de ma maladresse à me laisser porter fluidement dans la marée de gens qui entrent, qui sortent de l'UQAM... 2 semaines et j'ai déjà perdu mon sens de la ville, mon beat urbain. Mais ça m'amuse, j'aime quand la ville devient ma muse ! J'aime quand tout devient un «grand rêve étrange» (Salut Kerouac!), une pièce de théâtre excentrique où chaque âme croisée incarne un personnage lubrique, déluré, frénétique

Bref, les portes de l'UQAM pénétrées, des piquets de grêve m'accueillent. Cette soirée est vraiment pleine de petits rebondissements amusants ! Je décide d'aller prendre le temps de siroter le temps, au Café Aquin...et je me bute le nez à une porte fermée pour cause de party privé. Et quoi encore ! Je suis venue pour rien. Mais je ne regrette pas le détour. Je me sens embarquée dans une aventure où chaque étape prend une tournure rigolote et puis, pourquoi pas! J'entreprends la prochaine vague et surf jusqu'au métro. Le voilà qui arrive, à pas chassés, lenteur de grand-père qui fait glisser ses pantoufles sur les rails de son destin. C'est tellement inusité, j'éclate de rire, convaincue qu'un lutin-farceur se cache derrière cette mascarade !
Mais...non!
C'est vraiment vrai !
La vie est une drôle de comédie...

Je me laisse bercer par la lancée du métro...qui étrangement, semble prendre de la vitesse... de façon incontrolable. Il ne glisse plus, le Grand-Père, il vole. Il s'aérodynamitise. J'ai peur. Ma peur semble calquer sur la vitesse du train. OK. Du calme. Du calme. Du calme. Du calme...
Du calme.

Café Aquin et ses mille mots

Occupation de l'action.
S'approprier le piège.
Avertissement : il se maquillera.
Marchandisation de liquides
Évadez-vous des babillards,
Arrachez les feuilles, sans aller loin.
Restez au rendez-vous, c'est un forfait pour deux.
Filtrez la journée,
Doublez les bouchées.
L'Éducation est un piège.
L'Éducation est un piège.
L'Éducation est un piège.
Je serai trappiste.

L'Entonnoir

Les yeux embrouillés, la vue faible
Je ne perçois de la Réalité
Que ce que l'Intuition
Me permet de Sentir.
C'est un entonnoir que
J'aime apprécié,
Une pixellisation de l'Image
Dont je me sais privilégiée.

C'est donc à partir de
Ces Impressions que je
ne peux vérifier
Que je construit mon environnement

C'est un abandon. C'est un jeu.
C'est de l'abstration. C'est une peinture.
Une flouidité de la Vie.

Je collectionne les phéromones
Les accroche sur une banderoles
de silhouettes finies.

C'est ma bulle, je m'isole
Et je vogue.

Peur de L'Autre

Un homme se lève d'un bond
Les poings serrés, la cape noire
Le crâne rasé, les doigts garnis d'anneaux
Il a l'air méchant
Ce qu'il doit avoir peur

Un homme entre, le dos bien rond.
Le visage gravé de remords
Il ne sait plus sur quel pied danser
Il a l'air d'un enfant
Ce qu'il doit avoir peur.

Une jeune ado, le menton long,
Jupe courte, le regard chargé d'illusions
Elle sort de l'Église, devoir accompli.
Elle a l'air égaré
Ce qu'elle doit avoir peur.

Chambre

Dialogue intérieur.

Pourquoi voyager ?

Pour peupler ma chambre intérieure
Et ne plus jamais m'y ennuyée.

Pourquoi écrire ?

Ce n'est qu'une raison de la revisiter
Et y trouver de multiples réalités.

Pourquoi souffrir ?

Pour voir l'étanchéité de ses murs d'eau
Et y venir m'y contempler.

Pourquoi mourrir ?

Pour traverser toute la maison
Et découvrir les autres dimensions.

Destination

Le plus beau cadeau du voyage,
D'un long voyage,
C'est qu'on tapisse notre esprit
de souvenirs imprécis
Qu'on redéfinis, à l'infini.
Coups de pinceaux
sur les paysages,
C'est encore plus beau quand on est maître
de Notre Réalité.

Dans ma tête, je ne m'ennuies plus jamais.

Coupe de Porto, sur fond de Rio Douro
Musique de l'âme, une semaine durant,
Nuits et jours, alcools au goulot, drogues au cerveau.
Faire du pouce sur le Camino de Santiago
Il fait chaud au bout du monde.
Rencontres, danses et guitares
sur le Pont des Arts
Horloge mystique à Prague,
du temps où la magie c'était de la dentelle.

Dormir sur la Grand-Place
Dormir sur un banc de gare
Dormir 32 dans un dortoir
Dormir et parcourir du pays

Le but ? Avancer.
Vers quoi ? Vers Soi. Ça peut être loin.

Les Dix-Versions

Les erreurs, elles ne se commandent pas.
Les erreurs se manifestent comme une rébellion de l'insconscient.

Elles se frayent un chemin,
trouvent le moyen de frauder l'action
pour créer un petit instant de chaos.

Il faut les accueillir avec toute la gloire qu'elles méritent...
Tirons de leur existence les apprentissages et les occasions
de diversions...de dix-versions...

Les erreurs, il ne faut pas les réprimer,
sortons-les des rancarts!
Il y en a de si jolies!

Tendez l'oreille au lapsus
Écoutez le doux secret
Qu'il révèle sur votre esprit submergé...

Laissez le pinceau guider
Vos mouvements calculés
Il y a de si profonds paysages...pays-sages,
A immerger des feuilles de papier...

.Un.Joint.

.Un.
.Trou.
.Noir.
Je parlais, je parlais Les idées se construisaient Aussi lucides que leurs réalités se dessinaient C'était une suite Logique
Desfois non
Mais ce n'était pas grave Il ne fallait pas faire entrave au flot C'était un moment béni
Une extase
Une fluidité,
Nudité d'esprit.
Mais
ça disparaissait.
.Oui.
C'était disparu aussi vite que c'était arrivé. La catapulte.
Puis. Autre chose.
Le silence.
Le vide.
Mais...
où
sont
toutes
mes
idées ?
L'obscurité.
Le tatonnement.
Et puis merde!
Relâchement. Abandon. Laisser aller.

Le néant, ça mérite aussi d'être exploré. Non ?

Alchimie

Encore une de ces soirées
Folles soirées
Où Pat est là
Créant par alchimie
Dans son labo de La vie. La vie.
M'invitant à la magie
L'oeil malin, bocal à la main
La vie. La vie
Et puis moi
à ses côtés
Créant aussi ma propre vie
Découvrant les joies de l'écrit
Cherchant le sens de la rime.
La rime. Pourquoi ? Quel en est l'effet ? Qu'est-ce que cela dégage dans mon cerveau à moi qui la créée, à toi qui l'entend ?
Je crois en l'humain, il n'est pas dupe.
Cette foutue rime a un sens.

Portugal

Cette fois-là mes amis, cette fois-là
Nous étions au Portugal
Ah ouis, terre sacrée, terre du bout du monde
Nous étions encore plus loin que Sagrès
Dans un petit village blanc
Blanc, comme un prélude du Maroc
Un village, au nom suave de Salema...
Salema... Falaise, rochers, eaux turquoises, vies de village, airs de vacances,
Douceur. Liberté. Lenteur. Chaleur.
Les plantes sont immenses. Plus grandes mêmes que nous.
On se croirait aux temps des dinosaures, oui.
Des aloès, aux fruits si gargantuesques que la gravité les écrasent sur le sol. Un tronc. Brisé.
Des palmiers, couleurs fluos, couleurs vins, couleurs vies.
Des bestioles, des lézards et puis aussi, des infestations d'escargots. Touts. Plein. Colonies d'escargots sur les plantes qui, elles, suffoquent. Pression. Manque d'air. Parasitisme.
C'est un peu ça le Sud. Manque d'air.
Et les vagues. Les vagues. Elles sont immenses. Elles peuvent, d'un coup de langue, langue terrifiante, haute, puissante, dominante, elle peut, oui, t'envoyer, t'emporter. Et là-bas, c'est la solitude... ou les bateaux de pêcheurs le matin ! Ah, ces âmes, tôt le matin au boulot, avant même que le vent ne se lève, avant même que la brume ne se fasse, ils quittent le port, prennent le large, filets, art de vivre, chiens et rapaces de tous genres au rendez-vous. C'est toute une autre réalité que celle qui se passe vers les cinq, six heures.
Ah, Portugal...
C'est un peu le Paradis. C'est beaucoup le Paradis.
Desfois, la nuit, au loin, dans notre tente, dans un camping quelconque, séparés des voisins par des bambous, des orangers et des lauriers, on entend au loin, oui oui, écoute, au loin, on entend le boum boum.
Besoin de fête. Regroupement. Nature.
Escargots devenus humains, prennent d'assaut la nature, dansent, bougent, se meuvent au rythme de la musique. Musique divine. Ouais. C'est vraiment rassurant d'entendre notre pouls comme ça à des lunes de chez soi.
Au Portugal, donc, dans ce Sud, Portugal à l'extrême, on se transforme.
Petit à petit, on s'adapte on climat tropical.
Pat croise un serpent mort sur sa route. Il arrête sa route. Regarde l'animal. Dissèque l'animal. Mais voilà; il n'a pas les outils nécessaires et il abandonne, déçu.
Peu après, il remarque, au cours d'une longue marche, des tiges de bambous, il arrache, bâtons de marche. Armes.
Élégant, gallant, il m'en offre un. Amour.
On découvre des cactus, des champs de cactus.
des aiguilles de cactus. Armes.
Elles sont épinglées à sa chemise.
On goûte, on suce, on mange les fruits sur notre route.
L'expédition n'est possible que par la stimulation de tous les sens.
On s'épuise puis on se cuisine les légumes frais du pays, du jardin du marchand.
Le rythme est très sain, très doux.
Le midi, je pars. Mon stock de maquillage dans mon sac.
J'espère chaque fois combattre ma gêne, être capable de solliciter les gens. Putain, j'ai besoin d'argent. On est foutu au Portugal. Les réserves descendent dangereusement. 75 Euros en banque. Tous les jours, je promets à Pat des jours de grands succès; des tonnes d'enfants, en ligne, qui veulent se faire maquiller un petit dessin, rien de bien réaliste, rien qu'un petit rêve dessiné sur la peau, parce qu'en fait, je n'ai pas vraiment de talent en dessin, que de la fantaisie. Ce jour ne vient pas.
On dirait que ce n'est pas ainsi que le voyage doit se dessiner.
On est plutôt acculé au pied du mur.
70 euros, nous en devons 100 au camping.
La solution est évidente : l'évasion.
Nous projetons. Imaginons. Testons.
La chose n'est pas si simple.
Nous faisons une tentative en plein jour et tombons nez à nez avec un employé du camping.
«Ouais, hmm. Nous changeons de site. Nous nous rapprochons de l'entrée. Fatiguant, à la fin »
Puis la nuit suivante, c'est le moment.
Nous devons quitter.
Le jour même nous avons acheté deux billets pour quitter le pays, direction Bruxelles. On change de pays. Carrément. Hein, Pat? Carrément.
Un gardien surveille l'entrée. La lune, pleine, surveille le gardien. On ramasse la tente. En silence. Je frémis, putain c'est quand même contre mes principes! Dommage, sympas les propriétaires...
On approche de l'entrée. Pat me dit que «c'est bon». C'est bon??? Quoi, c'est là, qu'on sort ? Oui, on est Sur la route, notre quête est trop importante, nous devons poursuivre notre chemin. Tellement à voir.
On se faufile parmi un couple qui lui aussi franchit l'entrée, à l'aurée de la lune. Pleine lune.
On sort. Ce sont toutes les particules de nos corps qui se jettent en avant pour sortir, on est propulsé, stressé, angoissé, envie de rire, de rire, de rire.
On est libre. La nuit est d'encre. La lune est pleine. À terme.
Les étoiles sont fières. Le silence est solennel.
On se réfugie sur la plage. Où ailleurs aller en ce pays de déserts, de falaises et de mers?
La plage au moins, nous voulons y faire nos adieux. En toute sincérité. La regarder une dernière fois, la regarder et se perdre dans l'horizon, jusqu'à en oublier l'objet de notre prière.